Форма входа
0/0
Хроники неотложного - Михаил Сидоров
- Дата:19.06.2024
- Категория: Проза / Современная проза
- Название: Хроники неотложного
- Автор: Михаил Сидоров
- Просмотров:3
- Комментариев:0
Уважаемые читатели!
Тут можно читать бесплатно Хроники неотложного - Михаил Сидоров. Жанр: Современная проза. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн книги без регистрации и SMS на сайте Knigi-online.info (книги онлайн) или прочесть краткое содержание, описание, предисловие (аннотацию) от автора и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Описание онлайн-книги Хроники неотложного - Михаил Сидоров:
Читем онлайн Хроники неотложного - Михаил Сидоров
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Чегой-то с утра на Бродского потянуло!
Расслабуха. Заведующей нет, на мозг не давят, уборщица воду не набирает, Горгона не шакалит по помещениям. Тихо, спокойно — красота! Всегда любил в выходные работать, особенно в воскресенье — в понедельник все на работу, а ты домой не спеша…
— Эх, ребята, вы такое зрелище пропустили! Свалка Дед Морозов на Солидарности.
— В смысле махыч?
— В смысле свалка. Куча-мала. Штук десять, наверное, в тигрятнике. Я фотки сделаю, принесу послезавтра.
— Они, кстати, и сейчас там. Сидят как долбо…бы с Вилла-Рибы.
— Охрана не выпускает?
— Ну. Давно бы организовались и дверь на таран взяли.
— Н-да, не хило так праздничек встретили.
Пашка Пак хрюкает в кружку.
— У меня сосед есть, по фамилии Зелепукин. Тридцать первого назюзюкался после смены и в опорный пункт загремел, за публичное мочеиспускание. Супруга его звонит мне на станцию — выручай! Кидаю ложняк, еду. Захожу: Зелепукин в коматозе на лавке, а за старшего сидит майор, старый-престарый, советских времен еще. Анискин, короче. Я к нему: товарищ Майор, ну, пожалуйста, с кем не бывает, человек в метро поезда водит, работа нервная, напряжение после смены хотел снять, не рассчитал с устатку, товарищ майор, вы ведь сами молодым были, знаете ведь, как бывает… Чую — ведется. Товарищ майор, говорю, ради праздника, а? У вас ведь тоже дети есть. И именно в этот момент Зелепукин выходит из комы, открывает глаз: да какие тут, на х…, дети? Ты глянь на него — он же пидор! И опять засыпает. Пятнадцать суток и Новый год в КПЗ.
* * *Забежавший было на кухню карликовый пуделек испуганно шарахается в коридор.
— Жасмин, Жасмин, иди сюда. Иди к маме.
Катька Черкизова втискивается обратно, держа на руках маленького, остромордого, шарообразно подстриженного песика. Тот упирается лапками ей в форму и зевает, изогнув дугой розовый язычок. Кобелек. Мужчинка.
Че шепчет:
— Смотри, сейчас она его поперек схватит, засос поставит и скажет: «Ч-ы-ы-ы мой шла-а-адкий!»
Катька немедленно хватает пуделя ниже ушей и часто-часто чмокает его в мордочку:
— А мы скоро родителями станем, да. Жасмин? Да? Чы-ы-ы мой шла-а-адкый! Чы-ы-ы-ы мой шла-а-адкый!
У нее этих пуделей — полквартиры, всю станцию ими опуделила.
— Жасмин будет папой, а я бабушкой. Да, Жасмин?
— То есть?
— У нас родятся щенки-и-и.
Гасконец, не отрываясь от салата с сухариками, деловито осведомляется:
— Ты трахаешься с собаками?
Снова хохот. Черкизова обижается:
— Дурак!
— А мы как-то, в училище еще, с Егоркой и Стасиком винца хлебнули, косячок растянули и сидим во дворах на Непокоренных, пивком это дело полируем. Весна, черемуха, белая ночь… прет, короче. И тут какая-то тетка в окно кричать начинает: «Тюпа! Тюпа! Ребята, вы пуделя не видели? Позовите пуделя». И чего-то нас пробило, как заорем: «Пудель! Пудель!!!» Полчаса потом ржали.
Пустая бутылка отправляется под стол. Дымят сигареты, усталость в глазах у девчонок оттаивает, отработавшие водилы дружно чокаются, наверстывая упущенное. Байки как из мешка.
— Сижу в Сосново, жду электричку. Напротив дембель в парадке. Скучает отчаянно, по морде видно. Все анекдоты прочитал, все сканворды разгадал и сидит мается. Забегает болонка, начинает обувь обнюхивать. Он аж ожил. Лицо засветилось — хвать ее за шкирятник и давай сапоги драить. Навел глянец и выбросил. Та хвост между ног и пулей из зала. Грязнющая — жуть! А её уже ищут: «Мышка, Мышка… ой, где ж ты так извозилась?» Народ лег. А дембель такой счастливый укатил, будто с двух букв мелодию угадал.
Приходит Джексон, трет с Гасконцем в сторонке, садится. Наливает. Конкретно. Поднимает, окидывает всех взглядом, кивает. Хукает, выплескивает в себя. Глотает. Смачно впивается в брызнувший помидор, протыкает вилкой пару пластинок салями. Все молча. Наливает по второй, зачерпывает ложкой салат. Публика ждет.
— Джексон, может, скажешь чего?
Отрицательно мотает пальцем, — погоди, дескать, — выпивает, жует, глотает, скатывает в трубочку ломтик шинки, макает в горчицу, досылает в рот и, откинувшись, тянется за сигаретами. Закуривает, выпускает дым.
— Ф-ф-фу-ты, б…, с Новым годом!
Чуть не лопнули. Жасмин, тявкая, срывается в коридор, Стасик, Журавлев, Че и Егорка орут ему вслед: «Пудель! Пудель!!!», Лодейников извлекает припасенный пузырь шампанского:
— Все в сборе. Давайте по пять кубов, за удачу…
* * *Город безлюден и тих. В окнах мерцают гирлянды и семисвечники. Подмораживает. На снегу валяются корки от мандаринов, бутылки и отработанная пиротехника. Ждать холодно, иду вдоль дороги и подпеваю звучащим в наушниках «Стоунз» — все равно вокруг никого, можно и покричать.
Бат ши cоукомпликейтед — а-а-а-а-а, а-а-а-а-а, а-аа-а-а, а-а-а-а-а, а-а-а-а-а, а-а-а-а-а…
Вскакиваю в троллейбус, устраиваюсь впереди, доезжаю до парка. Выхожу и срезаю наискось по аллее.
На лестнице пахнет хвоей. Я открываю дверь. Колокольчики тинькают, и девочка-шерпа улыбается мне с порога. Закрываю форточки, включаю обогреватель, сую прокуренную одежду в машину. Лезу в холодильник, доедаю сгущенку, запивая ее холодной водой. Долго-долго стою под душем, бреюсь, несколько раз чищу зубы. Надеваю шорты и зеленый армейский свитер. Готовлю завтрак: яичница, кофе, творог. Негромко играет Леннон: Watchin' The Weel's, Woman, Just Like Startin' Over.
Вожделенное одиночество. Гомеопатическое. То самое, о котором хочется рассказать женщине. Из всех его видов только оно одно дает столько счастья.
Выпиваю после кофе холодного молока, лезу под одеяло, накрываюсь и засыпаю.
* * *Я иду с рюкзаком по вечерней улице. Сосны и фонари. Падает снег. Никого. Тишина. За живыми изгородями светят окна. Похоже на Ниду, что на Куршской косе, но не она. Какая-то Европа. По крайней мере, мне это точно известно. Я иду и знаю, что сейчас на крыльцо выйдет девушка. Она что-то спросит, я отвечу, и мы поймем, что ждали друг друга всю жизнь…
* * *Я просыпаюсь. За окном темь. Долго лежу без света, в голове плавает SilentNight, а в душе улыбается тихая радость.
Падает снег, ветки укрыты белыми муфтами. Потолок отражает свет фонарей. Светясь алым, трынкает спиралью рефлектор. Щелчками перебрасывает стрелку будильник.
Еще месяц, и все. Трое суток пути, костел с видом на Люксембургский сад, метро, станция «Гран-Опера», блюзы под гитару с губной гармошкой, монеты в гитарном чехле, еда в пакете из супермаркета, лавина сигаретных пачек из обманутого автомата, литр вина за евро…
А потом Испания, в которой я еще не был; Португалия, о которой только читал; Марокко и Мавритания — ветер, песок и звезды…
Надо Феликса подключить, а то ж ведь совсем сгниет.
Снимаю трубку, набираю номер. Должен проснуться уже по идее.
— Алло, Феликс? Спишь?
— Нет. Врубись, я сегодня ключи потерял и из соседской кухни в свою перелез. Третий этаж.
— Что, так нарезался?
— Ну. Соседи говорят: позвонил в дверь, прошел на кухню, открыл окно, обернулся, сказал: «Если упаду — звоните на станцию, скажите: фельдшер Черемушкин из окна выпал» — и на раз-два-три перелез.
— Сурово.
— Самому понравилось. Сейчас вот за пивом собрался — здоровье поправить.
— Слушай, чего звоню: я на днях паспорт в финское консульство закидываю, в Марокко и Мавританию еду, через Европу — поедешь со мной?
— Прямо так, с ходу?
— А что тянуть-то?
— А когда?
— Как только, так сразу.
— У меня загранпаспорта нет.
— В турфирме сделай, по cito[77].
— В какой?
— В любой.
— Денег нет.
— Ремеслишком прокормимся.
— То есть?
— Наиграем. Возьмем гитару, гармонику — не пропадем.
— Ну, я не знаю…
Блин, как обычно!
— А кто знает? Давай, думай быстрее. Потом поздно будет.
— Надолго?
— Сам решай. Я увольняюсь.
— «Колес» жалко.
— Вот послушай: Агадир, Кап-Джуби, Сиснерос[78]… ничего не напоминает? Париж, Че, Гасконь, Страна Басков. Столбы Геркулеса. Неужели не тянет?
— Да тянет-то тянет, но…
— Но — что? Че, тебе тридцать один; мог бы уже стать хер знает кем, а ты все еще хер знает кто!
Звонок в дверь. Леха.
— Погоди минутку.
Отдохнувшая, с мороза, глаза блестят. В руке пакет — всякая вкусная всячина. Живем!
— Я договорю, Лар?
— Давай-давай, договаривай. — Она грациозно изгибается, расшнуровывая ботинки.
— Алло?
— С паспортом мне поможешь?
— Обзваниваешь десяток фирм, узнаешь, где быстро и дешево делают паспорт и финскую визу, и сдаешь документы на все сразу.
— А снаряжение?
— Удобный рюкзак, теплый спальник и крепкие ботинки — все.
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Хроники неотложного - Михаил Сидоров бесплатно.
Похожие на Хроники неотложного - Михаил Сидоров книги
- Всё о приспособлениях для ловли рыбы - Сергей Сидоров - Хобби и ремесла
- Бирюк. Зов одинокого волка - Николай Тертышный - Домашние животные
- Знакомство с Иньес. Путешествие в несбывшееся (сборник) - Валерий Богушев - Русская современная проза
- Аквариум. (Новое издание, исправленное и переработанное) - Виктор Суворов (Резун) - Шпионский детектив
- Пословицы и поговорки русских уголовников и арестантов - Александр Сидоров - Русская классическая проза
