Звуки дня - Евгений Эрлих
- Дата:25.06.2024
- Категория: Поэзия / Прочий юмор / Юмористические стихи
- Название: Звуки дня
- Автор: Евгений Эрлих
- Просмотров:2
- Комментариев:0
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Евгений Эрлих
Звуки дня
Звуки дня
Я к вам, друзья,
протягиваю руки
Пускай нельзя,
но издаю я звуки.
Звук 1
Вибрируя и издавая стоны,
Будильник заставляет встать с утра,
А новостные снежные ветра
Земные вынуждают бить поклоны.
Звук 2
На завтрак что-то чуть похожее на кофе,
Холодный душ. Застелена кровать.
И под палящим солнцем на Голгофе
Весь день опять приходиться стоять.
Звук 3
Метро. Толпа людей. Чужие голоса,
Их еле слышно из-за грохота колёс,
И кто-то объявляет адреса,
Как будто бы читает фельетоны.
Звук 4
Жужжит компьютер недовольно,
Лениво начиная будний день,
Он тоже в общем подневольный,
И знает, что такое лень.
Звук 5
Стук в дверь. Там, кажется с вопросом,
Дверная ручка опускается всё ниже,
Сейчас войдёт кто-то с лицом курносым,
Шепнёт компьютер: «Мы его не слышим».
Звук 6
Протягиваются руки
Натянуты улыбки
И звуки, звуки, звуки,
Как ошибки…
Нет это не гуляния,
А просто совещание.
Звук 7
Затихло всё. Остывшая какая-то еда.
Стук вилок, звон стаканов.
И мысль: «Так будет не всегда».
Ну а пока пора иллюзий и обманов.
Звук 8
Закончился обед. Шелест бумаги,
Там что-то принтер, кажется, поёт,
До отключенья от розетки в полушаге,
Он документами отравленный блюёт.
Звук 9
Треск зажигалки. Перекур.
Шум ветра. Пение птиц.
И в позе греческих скульптур
У дерева застыл какой-то шпиц.
Звук 10
Смеркалось. Зажигали свечи.
Тьфу ты … точнее свет включили в кабинете.
Нам врали всем, что время лечит,
Хотя диагнозы всё те же все в анкете.
И треск свечи. Да нет … настольной лампы,
Бумаги ворох на столе.
И штампы, штампы, штампы, штампы,
И кто-то заперся с обеда в санузле.
Звук 11
Пора идти. Ну наконец-то вечер.
Компьютер радостно захохотал.
Экран погас. До завтра обесцвечен.
И, кажется, закончился квартал.
Послесловие
Звук дня закончил путь.
Стемнело за окном,
А звуки вечера потом
Опишем как-нибудь.
Коротко о разном
Все силы и средства, направив на дело,
Я дважды и трижды пытался вставать.
Усилием воли я брал своё тело
И нежно укладывал снова в кровать.
***
Прослушав лекции про шансы на успех
И осознав, что там надо трудиться,
Я сделал вывод, что богатство страшный грех,
А мне и без него есть чем гордиться.
***
Катаюсь словно в масле сыр,
И внешне вроде бы в порядке.
Но душу всю протёр до дыр,
С судьбой своей играя в прятки.
***
Я медный грош швырнул в судьбу,
Швырнул так просто … на удачу.
И с ней тотчас вступил в борьбу
Я, требуя положенную сдачу.
***
Решил на досуге искать справедливость,
Открыл книжный шкаф, заглянул под кровать.
Но скучно мне стало, напала сонливость,
И я, потянувшись, отправился спать.
***
В поисках смыслов то явных, то скрытых,
Суетимся, бежим мы, сбивая прохожих,
А после сидим на разбитых корытах
Между собою чем-то похожих.
***
Смотрю в телевизор, почти не моргая,
Как можно такое нам всем говорить?
И тут словно гром мне кричит тётя Рая:
«Ну, Сёма, ну поц, ты ж забыло включить».
***
По карьерным ступенькам шагал,
Но совсем не успел запыхаться.
Мне всё время казалось … бежал,
Но бежал, продолжая спускаться.
***
Я снова с утра в настроении хорошем,
Лежу и тяну непосильную ношу.
***
Свою неграмотность я скрою простотой,
Свою бездарность — ненаписанным рассказом.
Неряшливость я скрою чистотой,
Сговорчивость — категорическим отказом.
***
Много слов и мало дела,
Жизнь такая надоела.
Болтуном быть не хочу
И в безделии молчу.
***
Работал я много … почти на износ,
Забыв про еду и одежду,
Но как-то взглянув на погоды прогноз,
Я понял, живу просто между.
***
Сидят молча в ряд, контролируя цели,
Все, как один, друг на друга похожи,
Они до утра видно очень терпели,
Вдруг выстрел … шлепок … и обгажен прохожий.
***
Часы и дни стремительны как птицы,
Земная жизнь, увы, имеет срок.
Весь путь наш от роддома до больницы …
Всего лишь на дом заданный урок.
Про культуру и не очень
Культурный центр ЗИЛ
Стёрты грани оптимизма,
Выключен улыбок свет.
Это дом конструктивизма
Шлёт вам пламенный привет.
Коридоры, стены, холлы …
Тусклый свет, шаги, шаги.
Выдыхаются глаголы
И кипят, кипят … мозги.
Нервных клеток истерия,
Междометий полон рот,
Здесь культуры индустрия
Лишь сжигает кислород.
Ухудшая наше зрение
И лишая, в общем, сил,
Православному смирению
Учит бренд советский «ЗИЛ».
Я больше не сажусь на первый ряд
Я больше не сажусь на первый ряд,
Не рвусь вперёд, толкая ближних в спины.
Там блеск чуть лучше виден гильотины,
И равнодушных палачей отряд.
Я больше не стремлюсь казаться первым,
Казаться лучше тех, кто есть вокруг,
Нет смысла выделяться среди слуг,
Свои на тряпки разрывая нервы.
Я больше не врываюсь с боем в споры,
Мне не нужна чужая высота,
Бессмысленная эта суета,
И с плесенью без света коридоры.
В одном учреждении культуры
В одном учреждении культуры
Скопился разношёрстный раз народ,
Прям в памятнике архитектуры
По имени … какой-то там завод.
Так вот …
Все приходили, видимо, работать,
Усердно раскрывая свои рты,
От понедельника и до субботы
Готовили себе в аду котлы.
А где-то черти радостно смеялись,
Копытами восторженно стуча,
Они совсем почти что не старались
Там всё за них … под взглядом главврача.
Летали слухи, разбиваясь в стены,
Ходили сплетни будто в туалет,
Под возгласы — не допущу измены!
Из шкафа выпадал опять скелет.
Шли дни сменяя чьи-то ночи,
Котлов в аду уже не перечесть,
Старались люди что есть мочи
Забыть достоинство и честь.
Как будто филосовское со смыслом …
Не бойся оставаться не у дел,
Не бойся неизвестности в дороге.
Не беспокойся …если не успел,
Тоске не поддавайся и тревоге.
И не смотри назад …вчера уж нет,
Не делай резких, необдуманных движений,
На все вопросы не ищи ответ,
И за обочину отбрось поток сомнений.
Часы и дни стремительны как птицы,
Земная жизнь, увы, имеет срок.
Весь путь наш от роддома до больницы …
Всего лишь на дом заданный урок.
- Будильник на концерте - Марина Халеева - Поэзия
- Метроном. История Франции, рассказанная под стук колес парижского метро - Лоран Дойч - Публицистика
- Пепел на раны - Виктор Положий - О войне
- Рассказы, очерки, фельетоны (1924—1932) - Евгений Петров - Классическая проза
- Игры ветра. Рассказы, миниатюры - Ольга Мацкевич - Русская современная проза