Форма входа
0/0
Антология странного рассказа - Сергей Шаталов
- Дата:20.06.2024
- Категория: Проза / Современная проза
- Название: Антология странного рассказа
- Автор: Сергей Шаталов
- Просмотров:2
- Комментариев:0
Уважаемые читатели!
Тут можно читать бесплатно Антология странного рассказа - Сергей Шаталов. Жанр: Современная проза. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн книги без регистрации и SMS на сайте Knigi-online.info (книги онлайн) или прочесть краткое содержание, описание, предисловие (аннотацию) от автора и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Описание онлайн-книги Антология странного рассказа - Сергей Шаталов:
Эта книга — своеобразный срез (от Чикаго до Ферганы) новаторской, почти невидимой литературы, которую порой называют «странной».
Читем онлайн Антология странного рассказа - Сергей Шаталов
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
Я писал почти час. Почему-то я рассказывал Резиновой Зине про то, как мы первый раз ездили кататься на лыжах на Медвежий склон. Мы были на горе, и тут внезапно потеплело, упал туман, и мы заблудились на спуске, спускались медленно-медленно, в молочном мареве, нам не было страшно — скорее азартно и любопытно.
Я рассказал ей о своей первой женщине. Ее звали Аней, ей было восемь лет, а мне пять, и она учила меня любви.
— Вова, — говорила Аня, — положи мне руку вот сюда… Я клал руку повыше пупка и замирал, а она нежно, но неумолимо сдвигала ее вниз, еще ниже, пока наконец кончики моих пальцев не оказывались под резинкой ее трусов. Как только пальцы прятались под тканью, они сразу как бы переставали считаться, и я смелел, сдвигал руку еще немного ниже, потом еще… и тут она меня останавливала, говорила — нет, Вова. Мы еще маленькие, нам нельзя заниматься сексом. Когда ты вырастешь, на мне женишься, тогда да. А сейчас пока нет… — и вздыхала с сожалением. Лишь однажды я успел пальцами ощутить начало бархатной складочки, но только на один момент.
Я рассказал, как впервые разговаривал с Алиной. У меня была краснуха, а она была беременна Светкой. Я был настолько ошарашен и настолько невинен, что не мог взять в толк— чего это она от меня все время отодвигается? Я рассказал, что когда Светке было три, я учил ее плавать: держал поперек живота, она болтала ногами, хихикала, а потом вдруг спросила меня очень вежливо — дядя Вова, можно Вы будете моим папой? — и я ее выронил от неожиданности, а она булькнула пару раз, да и поплыла себе, и вынырнула метрах в пяти от того места, где мы стояли, ужасно довольная. И с тех пор не спрашивала больше, а плавала, как рыба. Я очень этим горжусь, хотя непонятно, чем тут гордиться, ребенка чуть не утопил.
Потом, наконец, я почувствовал, что совершенно вымотался. Я добавил в конце письма несколько цветистых комплиментов — пусть девочка порадуется, раз уж она прочитала весь этот бред, — и, не перечитывая, нажал на кнопку «Отправить».
Она написала почти сразу. Она спрашивала, а где сейчас Алина, и есть ли у Светки дети, и общаемся ли мы. Спрашивала, какие цветы росли около той изгороди, где мы прятались с девочкой Аней — наверное, мальвы? У ее бабушки во Львове были мальвы, розовые и белые, и она гуляла среди них, когда была совсем маленькой, поэтому она была уверена, что сказка про Дюймовочку — это чистая правда, и цветы действительно гораздо выше человека. Ну, по крайней мере, иногда.
Я написал ей про своего друга Сережку Кремера, который был выше меня на голову и шире в плечах вдвое, был драчуном и забиякой, но дрался только по справедливости и никогда не бил лежачего.
Про то, как мы с Сережкой в двенадцать лет сбежали на попутках в Москву и ходили на ипподром, про то, как потом поступали в Политех и не поступили, а пошли с горя в Бонч, куда конкурса не было. Как на первом курсе Сережка фарцевал, а мне подарил джинсы, просто так. Сказал — мол, Крупский, ты охренел, в чем ты ходишь? Да и подарил.
Про то, как Сережка познакомился с Мышью, а потом познакомил с ней меня, и про то, как я боялся, что он узнает, что мы с Мышью целовались… И про Мышь я ей много рассказывал, про то, как у Мыши появился Татищев, какой он был смешной, усатый, толстый, и ужасно, ужасно старый — старше нас лет на пятнадцать, ему уже за тридцатник было. Тридцать пять типа.
Про Татищева я ей потом еще много писал — она спрашивала про него. Судя по вопросам, она, как и он, была меня постарше, и, возможно, тоже из Горного, уж больно прицельно она интересовалась — мол, а кто у него преподавал? А в каком году он ушел? А первую жену как звали? Так вот, писал я, с Мышью они очень друг друга любили, но Татищев был такой… настоящий питерский разгильдяй, знал все на свете, а институт закончить не удосужился, умел до черта всего — а работал каким-то то ли дворником, то ли сантехником… Потом, в перестройку, он завел какой-то бизнес, влез в долги, мы все вежливо молчали и старались о нем не говорить — сволочи мы были, сосунки самовлюбленные, западло нам было с лузером якшаться.
А потом он повесился. Ранней весной, в начале апреля, на чьей-то пустой даче. Потом мы, конечно, ходили к Мыши, утешали ее, говорили какие-то слова, но понятно, что это все пустое. Сейчас бы ему было к шестидесяти. Еще вполне был бы мужчина в силе. А теперь мы уже давно его старше и вряд ли умнее. И с этим мало что можно сделать.
Все это я ей писал, подряд, не перечитывая, а она спрашивала, спрашивала, а о себе писала меньше, и какими-то такими… очень разрозненными кусочками. Отговаривалась тем, что «ну, Володя, я ведь ненастоящий человек. Я пишу то, что Вы хотите услышать, не больше и не меньше».
Меня эти игры немножко раздражали — ну очевидно же, что живой человек пишет! Но что делать — раз подрядился играть, то приходится соблюдать правила. Куколка так куколка.
Потом мы стали друг другу писать просто письма, уже не истории из прошлого, а так. Она писала всякие мелочи, щебетала что-то про работу, про наряды, вдруг могла вскользь обронить мысль, которую я тоже думал. Или предложение, скажем, продолжить.
Мы уже давно общались в чате, довольно часто, раз в неделю она непременно заходила, кокетничала со мной, смеялась, я ей анекдоты рассказывал, истории разные, и она мне тоже что-то рассказывала, новости какие-то, смешные сплетни… Всегда веселая такая, прямо как будто видишь, как улыбается.
Короче, я не знал, что и думать. То ли просто повезло, то ли умная программа нас удачно подобрала… то ли и впрямь Зина — это резиновая женщина моей мечты, и мечты мои настолько незатейливы, что мой друг Вяхирь может их так запросто спрогнозировать и воплотить. Немного обидно было бы, думал я, но слишком этим вопросом не заморачивался.
Однажды я вечерком постучал к Зине, а она молчит. Ответила через часа полтора, я уж волноваться стал. И очень сухо, мол да, слушаю тебя.
Я говорю, я просто так, вот, потрепаться заглянул.
А она отвечает — у меня нет сил разговаривать, я ужасно устала.
Я говорю — ну ладно, мол, тогда отдыхай….
А она внезапно начала писать совершенно невозможные вещи — мол, ты такой и сякой, и чтоб ты провалился, и как же мне все надоело, весь этот интерфейс, чтобы он тоже провалился к чертовой матери, и как мне хочется сдохнуть, жаль, что я не могу себе этого позволить, и я не могу без тебя, и зачем твой козел Вяхирев вообще придумал эту мерзость… И я прямо увидел, как она там, у себя, с той стороны стекла, плачет, но руки у нее заняты, потому что она печатает — поэтому слезы она не утирает, и они капают на клавиатуру, и даже почти что льются — двумя тонкими солеными ручейками.
Ну конечно, она живая! Пээмэс у нее, вот и несет всякую чушь!
Я так обрадовался, что даже забыл, что надо скорее писать, мол, голубка моя, да все в порядке, да я с тобой, да все хорошо, ты же самая лучшая, ну правда же — все хорошо, ну что ты, ну не надо, кошарочка моя полосатая, давай я тебе вытру слезы… ну и прочее, что в таких случаях положено девочкам говорить.
А она выговорилась да и отключилась.
Я написал ей шестьдесят пять писем за эту ночь и ни на одно не получил ответа.
Назавтра мне пришло сообщение с вяхиревского сайта:
«Уважаемый Владимир! Вчера вечером с 22 до 23 часов у нас произошел сбой на основной базе данных, что привело к неправильной работе некоторых аккаунтов. Нормальная работа систем уже восстановлена, однако есть вероятность незначительной потери данных. Примите наши искренние извинения в связи с возможными неудобствами — но, как вы понимаете, нельзя ожидать стопроцентной надежности от проекта в стадии разработки. Желаем Вам приятного вечера».
Я просто не знал, что и думать — сидел и тупо смотрел в экран, минут двадцать, наверное. Потом в углу экрана замигал голубой конвертик — мне пришло письмо.
«Дорогой Володя. Меня зовут Зинаида, мы знакомы через Вяхиря. Напишите мне, буду рада знакомству».
Я несколько раз перечитал письмо. Налил себе рюмку текилы, никакого другого алкоголя под рукой не нашлось. Поискал в кухонном шкафчике сигареты: сын, когда приезжал на каникулы, вечно разбрасывал везде початые пачки. Закурил, со мной такого уже года три не случалось. Налил еще текилы…
Потом вдруг отставил рюмку, снял трубку и набрал номер шефа.
— Джошуа? Это тебя Влад беспокоит, извини, что так поздно. Послушай, тут вот какое дело… Мне срочно нужно уехать. Да, срочно. Ну… случилось, да… Я думаю, недели мне хватит. Спасибо, старик! Тебе из Петербурга привезти икры или водки? Ладно, будет тебе то и другое. Не, медведя не повезу, меня таможня не пропустит. Ну, бывай. Спасибо тебе!
Нельзя заставлять девушку ждать, думал я, лихорадочно упихивая в рюкзак пачку носков, рубашки, запасные джинсы, теплое белье, зарядку для телефона и зубную щетку.
Знать бы еще, где эта разиня меня ждет.
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Антология странного рассказа - Сергей Шаталов бесплатно.
Похожие на Антология странного рассказа - Сергей Шаталов книги
- Цифровой журнал «Компьютерра» № 184 - Коллектив Авторов - Прочая околокомпьтерная литература
- Танцор у гроба - Джеффри Дивер - Триллер
- Цветы на подоконнике - Клавдия Пестрово - Поэзия
- Знай, что я люблю тебя (СИ) - Мелевич Яна - Эротика
- Цветы пустыни - Барбара Картленд - Исторические любовные романы
