Форма входа
0/0
Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков
- Дата:20.06.2024
- Категория: Поэзия, Драматургия / Поэзия
- Название: Военный переворот (книга стихов)
- Автор: Дмитрий Быков
- Просмотров:1
- Комментариев:0
Уважаемые читатели!
Тут можно читать бесплатно Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков. Жанр: Поэзия. Так же Вы можете читать полную версию (весь текст) онлайн книги без регистрации и SMS на сайте Knigi-online.info (книги онлайн) или прочесть краткое содержание, описание, предисловие (аннотацию) от автора и ознакомиться с отзывами (комментариями) о произведении.
Описание онлайн-книги Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков:
Читем онлайн Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
10.93 — 03.95
ПАУЗА
Нет, уж лучше эти, с модерном и постмодерном,С их болотным светом, гнилушечным и неверным,С безразличием к полумесяцам и крестам,С их ездой на Запад и чтением лекций там,Но уж лучше все эти битые молью гуру,Относительность всех вещей, исключая шкуру,Недотыкомство, оборзевшее меньшинствоИ отлов славистов по трое на одного.Этот бронзовый век, подкрашенный серебрянкой,Женоклуб, живущий сплетней и перебранкой,Декаданс, деграданс, Дез-Эссент, перекорм, зевок,Череда подмен, ликующий ничевок,Престарелые сластолюбцы, сонные дети,Гниль и плесень, плесень и гниль, — но уж лучше эти,С распродажей слов, за какие гроша не дашьПосле всех взаимных продаж и перепродаж.И хотя из попранья норм и забвенья правилВырастает все, что я им противопоставил,И за ночью забвенья норм и попранья правНаступает рассвет, который всегда кровав,Ибо воля всегда неволе постель стелила,Властелина сначала лепят из пластилина,А уж после он передушит нас, как котят,Но уж лучше эти, они не убьют хотя б.Я устал от страхов прижизненных и загробных.Одиночка, тщетно тянувшийся к большинству,Я давно не ищу на свете себе подобных.Хорошо, что нашел подобную. Тем живу.Я давно не завишу от частных и общих мнений,Мне хватает на все про все своего ума,Я привык исходить из данностей, так что мне неПривыкать выбирать меж двумя сортами дерьма.И уж лучше все эти Поплавские, Сологубы,Асфодели, желтофиоли, доски судьбы,Чем железные ваши когорты, медные трубы,Золотые кокарды и цинковые гробы.
ОТСРОЧКА
…И чувство, блин, такое (кроме двух-трех недель), как если бы всю жизнь прождал в казенном доме решения своей судьбы.
Мой век тянулся коридором,где сейфы с кипами бумаг,где каждый стул скрипел с укором— за то, что я сидел не так.
Линолеум под цвет паркета,убогий стенд для стенгазет,жужжащих ламп дневного светанеумолимый мертвый свет…
В поту, в смятенье, на пределе — кого я жду, чего хочу?К кому на очередь? К судье ли, к менту, к зубному ли врачу?Сижу, вытягивая шею: машинка, шорохи, возня…Но к двери сунуться не смею, пока не вызовут меня.
Из прежней жизни уворованбез оправданий, без причин,занумерован, замурован,от остальных неотличим,часами шорохам внимаю,часами скрипа двери жду —и все яснее понимаю,что так же будет и в аду:ладони потны, ноги ватны,за дверью ходят и стучат…Все буду ждать: куда мне — в ад ли?И не пойму, что это ад.
Жужжанье. Полдень. Три. Четыре.В желудке ледянистый ком.Курю в заплеванном сортирес каким-то тихим мужиком,в дрожащей, непонятной спешкеглотаю дым, тушу бычки —и вижу по его усмешке,что я уже почти, почти, почти, как он!Еще немного — и я уже достоин глаз того,невидимого Бога,не различающего нас.
Но Боже! Как душа дышала,как пела, бедная, когда мнесекретарша разрешалаотсрочку Страшного суда!Когда майор военкоматский —с угрюмым лбом и жестким ртом —уже у края бездны адскоймне говорил: придешь потом!
Мой век учтен, прошит, прострочен,мой ужас сбылся наяву,конец из милости отсрочен —в отсрочке, в паузе живу.Но в первый миг, когда, бывало,отпустят на день или два —как все цвело и оживалои как кружилась голова,когда, благодаря за милость,взмывая к небу по прямой,душа смеялась, и молилась,и ликовала, Боже мой.
БАЛЛАДА ОБ ИНДИРЕ ГАНДИ
Ясный день. Полжизни. Девятый класс.Тротуары с тенью рябою.Мне ещё четырнадцать (ВхутемасТак и просится сам собою).Мы встречаем Ганди. Звучат смешки."Хинди-руси!" — несутся крики.Нам раздали радужные флажкиИ непахнущие гвоздики.Бабье лето. Солнце. Нескучный садС проступающей желтизною,Десять классов, выстроившихся в рядС подкупающей кривизною.Наконец стремительный, словно "вжик",Показавшись на миг единыйИ в глазах размазавшись через миг,Пролетает кортеж с Индирой.Я стою с друзьями и всех люблю.Что мне Брежнев и что Индира!Мы купили, сбросившись по рублю,Три "Тархуна" и три пломбира.Вслед кортежу выкрикнув "Хинди-бхай"И ещё по полтине вынув,Мы пошли к реке, на речной трамвай,И доехали до трамплинов.Я не помню счастья острей, ясней,Чем на мусорной водной глади,В сентябре, в присутствии двух друзей,После встречи Индиры Ганди.В этот день в компании трех гуляк,От тепла разомлевших малость,Отчего-то делалось то и так,Что желалось и как желалось.В равновесье дивном сходились лень,Дружба, осень, теплынь, свобода…Я пытался вычислить тот же деньДевяносто шестого года:Повтори все это хоть раз, хотя,Вероятно, забудешь дату!Отзовись четырнадцать лет спустяВполовину младшему брату!…Мы себе позволили высший шик:Соглядатай, оставь насмешки.О, как счастлив был я, сырой шашлыкПоедая в летней кафешке!Утверждаю это наперекорВсей прозападной пропаганде.Боже мой, полжизни прошло с тех пор!Пронеслось, как Индира Ганди.Что ответить, милый, на твой призыв?В мире пусто, в Отчизне худо.Первый друг мой спился и еле жив,А второй умотал отсюда.Потускнели блики на глади вод,В небесах не хватает синьки,А Индиру Ганди в упор, в животЗастрелили тупые сикхи.Так и вижу рай, где второй ИльичВ генеральском своем мундиреГоворит Индире бескрайний спичВсе о мире в загробном мире.После них явилась другая ратьИ пришли времена распада,Где уже приходится выбирать:Либо то, либо так, как надо.Эта жизнь не то чтобы стала злейИ не то чтобы сразу губит,Но черту догадок твоих о нейРазорвет, как Лолиту Гумберт.Если хочешь что-нибудь обо мне,Отвечаю в твоем же вкусе.Я иду как раз по той стороне,Где кричали вы: "Хинди-руси!"Я иду купить себе сигарет,Замерзаю в облезлой шкуре,И проспект безветренный смотрит вследУходящей моей натуре.Я иду себе, и на том мерси,Что особо не искалечен.Чем живу — подробностей не проси:Все равно не скажу, что нечем.И когда собакою под лунойТы развоешься до рассветаМол, не может этого быть со мной!Может, милый, ещё не это.Можно сделать дырку в моем боку,Можно выжать меня, как губку,Можно сжечь меня, истолочь в муку,Провернуть меня в мясорубку,Из любого дома погнать взашей,Затоптать, переврать безбожноНо и это будет едва ль страшней,Чем сознанье, что это можно.И какой подать тебе тайный знак,Чтоб прислушался к отголоску?Будет все, что хочется, но не так,Как мечталось тебе, подростку.До свиданья, милый. Ступай в метро.Не грусти о своем уделе.Если б так, как хочется, но не то,Было б хуже, на самом деле.
* * *
Теплый вечер холодного дня.Ветер, оттепель, пенье сирены.Не дразни меня, хватит с меня,Мы видали твои перемены!Не смущай меня, оттепель. НеОбольщай поворотами к лету.Я родился в холодной стране.Честь мала, но оставь мне хоть эту.Вот пространство, где всякий живой,Словно в пику пустому простору,Обрастает тройной кожурой,Обращается в малую спору.Ненавижу осеннюю дрожьНа границе надежды и стужи:Не буди меня больше. Не трожь.Сделай так, чтобы не было хуже.Там, где вечный январь на дворе,Лед по улицам, шапки по крышам,Там мы выживем, в тесной норе,И тепла себе сами надышим.Как берлогу, поземку, пургуНе любить нашей северной музе?Дети будут играть на снегу,Ибо детство со смертью в союзе.Здравствуй, Родина! В дали твоейЛучше сгинуть как можно бесследней.Приюти меня здесь. ОбогрейСтужей гибельной, правдой последней.Ненавистник когдатошний твой,Сын отверженный, враг благодарный,Только этому верю: роднойТьме египетской, ночи полярной.
* * *
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков бесплатно.
Похожие на Военный переворот (книга стихов) - Дмитрий Быков книги
- Миша - Виктор Райтер - Русская классическая проза
- Слепой василиск - Марина Дяченко - Фэнтези
- Ах, мой милый Августин (сборник) - Ганс Христиан Андерсен - Сказка
- Черная речка - Никита Егоров - Поэзия
- Речка - Дмитрий Ризов - Проза
